|
Scappo dalla verità
del mio esistere solitario
e nessun raggio toccarmi
il cuore potrà. Disgelo io
non voglio, guai della fertile
terra il germogliare e con
esso le spaccature nel terreno.
Perché morire per rivivere
e poi ancora morire,
mentre io qui in un inverno
dei sensi bearmi posso,
ritratto nell'istante di felicità
che fu allora preludio allo
sconforto ed ora trafigge la
memoria come stalattite?
|
